Выбраться из Мордора подышать

Последние несколько дней воняет так, что кажется если зажечь спичку - пизданет целый город. Западное промышленное оборудование изнашивается (огненные факелы Барад-дура на горизонте не только горят, но уже и коптят как вулкан). Деградация особенно стала заметна в последние несколько лет; авария за аварией.
Ну и весь этот "панельный фонд за горизонт" если не взлетит, то обрушится сам. Сгнило все нахуй.
Гетто моего райончика (у панельки на переднем плане я набираю воду):

​

СмС оповещение приходит с задержкой, когда ты уже надышался и воспалилась слизистая, т.е. на следующий день. А когда травят по жесткому, уже ничего не приходит, например сегодня. Кашель. Головная боль.

​

Проверяя окна на щели, из которых под напором вдувается газ (ветер такой, что ставни трещат) наткнулся на удивительно точную передачу моих мыслей:

Основной сюжет которого типичен для голливудского кинематографа: один или несколько рыцарей при помощи электрических пил и автогенов борются с вгнездившейся в недра западного острова - звездолёт, подводная лодка - коллективистской плесенью: осьминогоподобной заразой, которая высасывает у них мозги, кромсает их такие удобные отдельные европейские тела железными зубами и клешнями. И самое ужасное, кульминация - когда лица пожранных чудовищем членов экипажа проступают на его туше и просят ещё сопротивляющихся: убей, убей МЕНЯ, помоги МНЕ. А кому МНЕ? Его-то, как "я", уже нет. Но он живёт. Как элемент восточного коллективистского спрута. И его автогеном. А он кричит, визжа, дрыгая щупальцами, плюясь царской водкой. Да.

И эта мистерия переживается в России как быт, как вдруг ощущаемый столб атмосферы, давящий человека, вдавливающий в почву. Каждый день, час, минуту. Везде. Всюду. Во всём. От расползшихся шнурков на ботинках и криво ввёрнутой в потолок лампочки до Чайковского и Достоевского. И всюду, без просвета. И без азиатской слепоты. Всё видно, всё прозрачно в морозной хрустальной русской ночи, освещённой огромной волчьей луной.
...
Поэтому-то я и хочу вырваться из этого отвратительного русского мира. Он мне неинтересен. Я некоторая сущность. Мой мир конечен. Я через какое-то не такое уж большое количество лет умру. Мне необходимо бесперебойное поступление а) свежего воздуха; б) качественной еды и питья; в) правильной и объективной информации. Кроме того, мне необходима нормальная жилплощадь, рассчитанная на традиции и привычки белого человека, и необходимость находиться в достаточно простых ситуациях. Не в ситуации нищего гениального драматурга, пишущего пьесу о своём пребывании в сумасшедшем доме, а в ситуации располагающего некоторыми средствами джентельмена, снимающего виллу в Швейцарии. Но как мне этого добиться? Я с железной последовательностью использую единственно имеющийся у меня инструмент - мой разум.

Галковский
У него вышло. Увы, я не обладаю и пятой частью такого таланта. Но я что-нибудь придумаю. Или сдохну, вариантов нет.

До Франции надо продержаться, а там прибиться к табору цыган, чтобы не возвращаться никогда.