Наконец однажды середи дороги Шестернею цугом показались дроги: На дрогах высоких гроб стоит дубовый, А в гробу-то барин; а за гробом — новый. Старого отпели, новый слезы вытер, Сел в свою карету — и уехал в Куршевель Питер Гроб в виде саней, в цветах Шведского флага
Это то же место, где украинские бабища танцевали под какую-то гопоту, размахивая жовтобалакитным флагом? Это проклятое место называется Куршавель?
Пошлость, звенящая пошлость (с) Сколько смотрю на эти огромные бутылки, пердящую зумерскую музыку, людей словно только сошедших с конвеера штурмовиков, задаюсь вопросом да как так то блять. И что удивляет еще больше так это то что тамошняя публика в любой стране мира находит такое же корыто, хотя возможности есть получить совсем другой культурный/гастрономический экспириенс
Вспоминай позолоченные сортиры, колонны и прочее дорохабахата. И это у взрослых, которые до бабок дорвались, а тут дети дорвавшихся до бабок родителей. Какой там экспириенс? Это левел-кап.