Личное

Супруга из Милана привезла прошутто. Стоит пару-тройку евро, продается в любом дешманском супермаркете; на вкус - пища богов с Олимпа. Завтракаю в блаженной тоске.
Как они это делают?! Чем кормят свинок? Почему они такие вкусные и не воняют как отечественные? Почему нельзя затарить целый чемодан?

В СНГ свиное мясо едят лишь самые донные слои населения, но о другом или о его правильном производстве они и не подозревают. Кап - "куски маринованной свинины за гаражами". В шашлыке нет ничего плохого, но исходное качество отечественной свинины - пиздец; если замариновать привокзального бомжа, разницу не заметишь.

Почему кому то можно иметь доступ к недорогим, настоящим продуктам, а кто то реснулся в сверхдержаве?
Где можно подписать петицию, чтобы все эти ногомячи, олимпиады и прочее говно престижа шахматной короны с лунными базами в довесок обменять на простое, доступное, человеческое?

P.S. На скрине Ксения поит наших ручных кабанчиков в Rust-е. Завтра вайп, готовимся.

10 лет прошло. Как это было в июне 2008 помнит вебархив (почему то доступный ныне лишь через vpn), увы, без графики. А она там была сказочная, целый год рисовали с моей тетей художницей и дизайнером. Чтобы отобразить камин, стол и стулья снизу вебсайта он ходил в мебельный магазин. Так мы хотели передать атмосферу дружеского общения вдали от глаз.

Сегодня сайт стал частично закрытым. Тому есть конкретное обоснование (причины серьезные), хотя сам я против.
Но к этому все и шло, учитывая особенности контента последних лет, который я бы хотел донести до максимального числа граждан.

Но не будем о грустном, времена меняются, в ожидании лучшего можно не успеть прогрузиться в сегодняшнем. А бояться скучно.
Сегодня важны мы, кто читает эти строки в 2018. Они, я надеюсь, попадут в архив, и мы найдем их спустя еще десять лет. Вспомним кем мы были, как сменили приоритеты с игр на игру в жизнь.

Свой публичный Журнал я вел и с миссионерской целью - научить, выпестовать из читателей Людей. Людей не только хороших, но и интересных мне через общие увлечения и смежные интересы.
К сожалению геймеры это лучшие (самые развитые) представители маргинального сословия. Лучшие, но маргинального.
Параллельно сам пытаюсь стать человеком, ведь я тоже геймер (еще и задрот, в хорошем смысле, наверное).
Это сложно, учитывая с какой ресурсной базы стартовал я как житель постсоветской территории. Тем не менее, мне сильно повезло.
Для многих из вас, при прочих равных, это недостижимый момент, но предков и семью не выбирают. В конечном счете, на более высоком уровне сложности жизни, и вы придете к аналогичному результату. Если будет на то желание, потребность.

Иногда людям важно увидеть а как оно бывает по другому. Для этого есть я.

Параллельным курсом со мной идет брат атомный инженер Дмитрий (его покойная мама и рисовала первое Королевство). Мы часто шутим, что он фармит жизнь на сложности "хард", когда как мне повезло с "нормалом". У меня была семья, которая хоть и на поздней стадии (лет с 15), но дала возможность увидеть мир. Дала тот самый кругозор. У Дмитрия такой возможности, кроме командировок в Сызрань, не было, но в нем тоже течет кровь благородных предков. Он тянется и до многих вещей доходит сам, кругозора и ресурсов лишенный.
Но это не соревнование "кто больше увидит", "больше заработает" или "кто лучше человек", это индивидуальный процесс длинною во всю жизнь. Вероятно недостижимый, но самый важный.

Серьезно я пишу для пары сотен своих преданных читателей, потому что их растущий уровень дает саму возможность диалога (да и мало кто осилит две страницы текста). Но и остальные тысячи получают возможность понаблюдать, получают шанс стать людьми, возможность поговорить (тем самым расширить кругозор). Мало кто понимает, что большинство ни разу в жизни ни с кем по настоящему не говорили (даже внутри семьи), наши люди не умеют общаться (одна из причин потребности в алкоголе и изобилие ненормативной лексики). Тому есть тоже причины.

Я общаюсь без алкоголя, открыто и изначально дружелюбно к каждому добродушно настроенному.
Уж простите, что часто с позиции учителя (сам я это слово не люблю и себя им не считаю), но такова особенность ведения блога и форма модерации (ты отвечаешь за все).
Король не может быть братюней, субординацию важно понимать. Но мне важно быть с вами настоящим, искренним, говорить прямо твердо и четко*. К старожилам проступает и сентиментальность, ведь мы фактически выросли в одной песочнице.
Я не таю обид, снимаю блокировки, если человек признает ошибку или настроен на мир. Я умею искренне извиняться там, где не прав сам.

Более всего мне отрадно видеть как меняетесь вы или когда в комментариях появляется новый неглупый читатель.
- Потому если ты, мой дорогой читатель, много лет был в ридонли - чем не повод познакомиться? Для тебя всегда найдется место у камина. Мы выслушаем и поможем, или смешно пошутим. Но добродушно.
В королевстве нет злобы, но бывает печаль.

Почему Королевство сегодня такое?
Если вы обратите внимание на мою страницу в ВК, она изобилует тленартом и бытовыми фотографиями моего мира. В основном всякие помойные инсталляции близ панельных подъездов и детских садов. Весь родной Балаково состоит из них; по ощущению уже и я из них состою, ведь я часть этой многострадальной земли.

С самого детства я искал ответ, - почему вокруг так? Игры лишь являлись временной формой избежать реальности.
Подробно расскажу о том, как выглядит моя колыбель, объясню причины и следствия неумелой, насильственной индустриализации (мой город идеальный пример).

Я не специально выезжаю в самые отдаленные перди России, чтобы заснять этот трешь. А с рождения тут живу, повидав самые отдаленные уголки родины и её периферийные регионы. В целом все именно так - мы живем на огромной помойке, где не хватает добра и справедливости.
Тем кому не понравился фильм Левиафан или Дурак не понимают, что за пределами относительно развитых центров городов-миллионников (их мало) и благоустроенной земли под демонстративные воровские госпрограммы, территория обитания более ста миллионов человек, буквально, - вымирающее гетто, затерянное в прошлом. Это и есть Россия, которая мне не безразлична, которой я хотел бы иной судьбы.

Реакцией на постоянный обман и пропаганду величия несуществующего стала моя подлинная реальность и мои ответы.

Главная danieldefo.ru сегодня - мои структурированные звенья мыслей, цепи следствий и причин, которые я распутываю. Поиск выхода, поиск своего места.
Сам контент мне очень нравится формой подачи, адаптивностью для понимания сложных процессов, написанный простым языком.
Иногда я перечитываю заметки, вскакиваю с кресла и произношу вслух: "Какой же крутой сайт!".
Подобное поведение не нарциссизм (чуждый мне, хоть вы и не поверите), а качество, доведенное до гармонии (даже в бытовом тлене и его иллюстрациях), которое я оцениваю как независимый редактор и автор. Я могу оценить себя. В этом вижу мастерство.

Я буквально показываю откуда эти мусорные опухоли и инфраструктурный коллапс, поразивший все замкадные города и головы в них живущих.
Показываю советскую и постсоветскую квазикультуру, культуру не белых европейских людей, а азиатов из колонии третьего мира.
В противовес примитивному и часто безвкусному привожу развитое европейское, ищу и показываю осколки Великой русской Культуры, культуры европейской, культуры альтернативной смраду, спасительной.

Всему вокруг есть причины: культурные, экономические, политические, а еще важнее исторические. Вот чему посвящены мои изыскания.
Их я и попытаюсь объяснить на пластиковых бутылках. Предмет доступный каждому, потому достаточный как отправная точка пробуждения.

Вы начнете не только Видеть, но и понимать.
Уже начали.

P.s. А в игры мы еще поиграем.

Жаль в инстаграмм помещается лишь минута. Видео на три в HD у меня на стене в ВК. Специально не снимал, так, компиляция отрывков из приятных мгновений. Их можно было снимать и снимать, но тревелблогинг противоречит отдыху и созерцанию.

Разница в уровне жизни, в образе жизни, в сотнях культурных, технологических и бытовых мелочей вокруг настолько чудовищна (и я говорю не только как турист, но и как наблюдатель именно за бытом местных), что по возвращению в самолете, при касании полосы, почти никто не хлопал.
Потому что прилетели назад ... в Россию, где работающий человек из города-миллионника живет на уровне французского негра на пособии.

Франция не самая лощеная, не самая идеальная и даже не унифицировано комфортная страна, а Париж далеко не самый чистый город. Но Москва в сравнении просто ебаное дно. Представляете какой контраст с замкадом, ведь французский "замкад" местами уютнее и опрятнее их столицы. Белые люди живут. ЖИВУТ! И не знают как они загнивают в рашкованском зомбоящике.

На паспортом контроле Внуково, в многочасовой очереди среди сотен воняющих мигрантов из Средней Азии, каждый из москвичей (не замкадышей, а жителей города с уровнем жизни как в Польше) спрашивал себя - "зачем я тут, где я не нужен, где меня ставят вровень с понаехавшими, где я не только не гражданин своей страны, но и не человек". Видно было по глазам и слышно в разговорах, в грустных шутках, что все закончилось.

На улице тарабарщина, черные, снова тревога, холод (лето встретило нас температурой +8) и пыльная серость.
В новом пафосном ресторане у офиса Яндекса "с самым большим мангалом в Европе" (где официанты, по ощущению, делают великое одолжение) покормили и напоили говном, но счет выписали парижский. Уровни, где "быть", а где "казаться"!

Впереди были местные авиалинии назад, примерно туда, откуда прилетели в Москву мигранты.
Совсем скоро "Чита-АДлер" до Балаково. "Гравитационный туалет" в РЖД обещали отменить к 2025, потому мне еще минимум семь лет (до сорока лет) срать на рельсы.

Наблюдаю за своим самочувствием после двух недель жизни человеком сразу по возвращению в условия к такой жизни неприспособленные. В самодиагностике важны именно первые ощущения, их и запишу в статьях за неделю.
Беседа больше с самим собой; возможно кому то из наблюдателей поможет.

Важным моментом отпуска для меня стало вновь отсутствие изжоги и хоть какого то интереса к негативным сторонам жизни Родины (т.е. ее обыденности). Скорее мне стало абсолютно не интересно, что там происходит, что там у хохлов и на умершем форуме. Вы могли заметить, как моментально пустеют стены Королевства, если в них пропадает душа.
Я перестал листать ленты новостей. Мне не хотелось ничего обсуждать. Вокруг не было раздражителей, все вдруг стало нормальным и ЕСТЕСТВЕННЫМ (потому не требующим обсуждения)!
Единственной ниточкой связывающей с прошлым стал нелепый сериал (который я зачем то начал смотреть еще в России) и занудные выпуски Галковского по астрономии (под них я быстро засыпаю). Но сериал проходил в антураже Европы и прочих красивых, развитых городов мира, а Дмитрий Евгеньевич всегда был для меня их гражданином.

Когда вокруг тебя такой масштаб интересного, красивого и Большого, понимаешь насколько пустое, пыльное и неинтересное то. И мысли выздоровели, потому что не соприкасались с отравляющим.
Стоя на стенах мировой истории и Культуры, я дышал океаном, щурясь от солнца.

Взлет над облаками произошел как в третьем фильме Матрицы, финансовое топливо моего корабля кончилось и он устремился назад - в тучи, тлен и чемпионат мира по футболу.

С другой стороны Избранный, спиздив сраный Навуходоносор, не может съебать в закат; у него миссия.

Чем дольше я живу, наблюдаю и изучаю историю территории пробуждения, тем меньше у меня вопросов и поиска несправедливости. В каком то смысле все произошедшее с ней очень логично и более чем закономерно. Будущее ясно, оно прописывалось в сценарии, повторялось и повторяется.
Вопроса хочу ли я принять окружающее не возникает - как нельзя полюбить дышать сероводородом, так нельзя себе внушить, что все что простирается вокруг меня - нормально. Я много раз помещал себя в нормальную, органичную мне среду, знаю, а главное чувствую о чем пишу.

Нормален я, что само по себе резонирует с текущим окружением, но возвращает его в нормальную форму, когда я обращаю внимание.
К сожалению "сила гравитации изменений" нормальных людей сильно ограничена, для глобальных перемен нужно собрать и объединить всех нормальных. Столько Избранных не наберется, тем более в глобальном процессе их уничтожения и отрицательной селекции.

Нормальным оставаться очень сложно, радужный мыльный пузырь (манашилд Навуходоносора) испытывает огромное давление на дне под толщей всего этого. Ему хорошо на поверхности, он для нее предназначен, а в канализации тесно. Он вынужден выживать в инородной среде - летать над говном и прятаться в руинах.

Ненормально удивляться чему то хорошему (искать подвох), ненормально испытывать нужду, ненормально не доверять людям, ненормально бояться. Но ненормально и закрывать глаза на ненормальное.

Хотелось бы не перегреть психику резким контрастом, но и не жить иллюзиями, что это все временно, надо лишь немного потерпеть и скоро я вновь проснусь в Париже, а не у Газзавода (спасибо ему за целый день без выброса).
Завтра там не проснусь точно, а значит надо жить здесь и сейчас. Работать с тем, что имею.

Я прекрасно осознаю себя, окружение и мое место в нем, потому истерик и криков в небо: "ЗА ЧТО??!" нет. Есть полуслепые глаза, которые я очень опасаюсь трогать лазером, скудная ресурсная база, от которой и буду отталкиваться в проектах.
Стремление есть. План есть. Нужна удача, если она мне полагается в матричном коде, который я хочу немного побеспокоить.

Я вернулся, а значит дождь из символов сложится в контент и можно будет увидеть жизнь. Нормальную жизнь.

Летящих гусей за попу не щипал (мой вес поднимают лишь реактивные двигатели), но чайку на самой верхней стене пальцем потыкал.
По возвращению покажу много красивого, аббатство одно из самых впечатляющих сооружений, что я видел - чудо света. Мой уровень!
Такое буду строить в Rust-е, надо лишь подходящую скалу в море найти.

Также в секретную комнату пригласим самых красивых дровосеков.

Обещаю вернуться в лоно игруличек, ммошичек и может даже какой линеечки по приезду, в следующем месяце. Но сначала надо исцелить попранное.

Отдохну, погуляю по замкам, галереям, паркам и садам близ дворцов; выгуляю супругу по бутикам и маленьким уютным ресторанчикам. Хочет дать устрицам второй шанс.
Преступление не баловать молодую красивую женщину. Без того то, что для людей норма, для нас редкая блажь. За что мне перед ней стыдно.

В этот раз планируется поездка вглубь Франции, в том числе к невероятному Мон Сен-Мишель, где баба на параплане тыкала в попу летящего гуся.
А тур по Парижским кондитерским поднимет настроение. Надеюсь штаны не разорвет. Но лучше быть толстым, счастливым и веселым, чем просто.


Кроме того, по возвращению от контрастов уровня жизни бывают побочки - разрывает жопу от несправедливости и злости. Кессонная болезнь, но наоборот.
Тем более еще должен кабанчиком "Чита-Адлер" навестить Балаково. Пока атомная станция не сгнила и цедит умеренными дозами. Послушаю вечерних стрижей и любимую бабку. Надо провести инвентаризацию военных наград (чую кроме меня они никому ненужОны) и дореволюционную биографию прадедов. Есть что рассказать и показать.

Надеюсь травка-муравка скроет тлен, зеленые ветви деревьев спрячут свалку и цыганский поселок; вид окружающей действительности сгладится. Тем более у вас начинается цветение сирени (единственный месяц в году, когда от окружающего меня не тошнит).

Очень мне не хватает с вами стрима (не лукавлю, а может сентиментален в ночи), чтобы на разное ответить голосом.
Утомляет в каждой статье про сталкерский выброс встречать один и тот же вопрос - "почему еще не съебал?". Хотя от части эта спонтанная поездка именно оно.
Про полноценный трактор пару развернутых статей было.
Возможно аудиоформат поможет узнать сию тайну всем ленивым и невнимательным читателям. И в целом давно не собирались погутарить за каким-нибудь бессмысленным, но приятным оверэнчантом или строительством башни.

В субботу у меня банька и с чистой душой и телом выберусь подышать.

Если пойдет совсем хорошо, побалую себя безвкусной футболкой в стразах, по которой меня безошибочно можно определить в цивилизации. Как белого папуаса с костью в носу, кем я без прикрас и являюсь.
"Снова русский барин в Париж вернулся, экономику нам подымать!" - Так меня встречаются тамошние цыгане при входе в Люксембургский сад.

P.S. Наблюдая за видеоблогером Шевцовым, скажу что снимает он посредственно. Нет сочного кадра, не видит человек.
Редко ему удается передать колорит и красоту страны. Не хватает эрудиции, подготовки, речи. Не заканчивается Европа клумбами, мостами, велодорожками и ливневками.
Просто селюк глазеет, но берет искренностью.
К сожалению видеоформат не моя стихия, но подумываю купить стабилизатор (или как эта палка называется) и новый смартфон. Не совсем для себя решил нужно ли это - как дразнить поеданием стейка голодных.
А с другой стороны я порой вижу такую красоту, такой Уровень, что поделиться хочется.

Останавливает сие - нежелание обременять отдых куйкой контента (т.е. лень); не хватает мне персонального оператора. Рассказывать и показывать я могу, а вот снимать, что-то монтировать для меня мука. К тому же в загнивающей Европе такой себе интернет.
А у жены роль съемочной группы выполняю я. Может через нее как то начать делать контент?

Продолжая бродить по руинам дореволюционных улочек губернии, наткнулся на красивейший дом (его я тоже видел в гуглмапе и вот встал любоваться):



С поправкой на ветхость, без преувеличения, уровень Рима, в который я бы рекомендовал попасть всем интересующимся архитектурной красотой и просто визуальной эстетикой. Рим не дешевый европейский город, но компактный и за посмотреть деньги не берут - ходи глазей. Единственный момент - нужно выбирать нежаркий месяц с минимумом туристов (что сложно, летом я бы не рекомендовал точно) и питаться не в кафешках с английским меню. Чем непримечательнее вывеска и чумазее внутри тем лучше; в идеале чтобы официанты еще и английский не знали (смотрите что уплетают по соседству итальянцы, тыкаете пальцем). А вот ходить лучше по туристическим улицам, они поражают.

Так вот, нечто подобное я видел там. Но где Италия, а где Гранд Тартарская залупа? 4000 километров!
Вот, вот, ебаные вы ж аборигены, у вас все было! Но вы не умеете видеть красоту, вас не научили; не научили даже беречь. Некому.

Потому в 2018 году в центре полумиллионного города до сих пор у людей нет водоснабжения (есть колонка во дворе) или целый сортир.



Панорама закрытых двориков:



Тут блогер Варламов стал бы причитать о потенциале для уютного жилого пространства и был бы тысячу раз прав. Приватность и обособленность от городского шума понимали в РИ, где каждый приличный двор имел свою полузакрытую экосистему.
Кстати это самый центр города, а не какое то село.



Не третья линия улиц у помойки, а прямо съезд с центральной.



Человек без опыта и вкуса не определит, что перед ним не рухлядь с излучателем ТриколорТВ и боярышными обрыганами внутри, а некогда приличный дом.



Чтобы вы понимали, я стою на тротуаре от проезжей части, а дома уходят под нее в грунт (ну как не пошутить про великий потоп после ядерной войны с Наполеоном ).



Какая же красивые были элементы - например, вязь.

Как в сказке отворились иссохшиеся створки окна и над уебищной трубой второго этажа (совки как будто нарочно испоганили вид) показалась морда трудящегося. Он ждал нашего визита.

- Хули пасете? (*классическое выражение ебальника в котором и читается данный вопрос)
- Любуемся декором - придурковато улыбаясь, ответил я на упреждение (перед местной формой жизни важно показывать невраждебность и даже простачковую дружелюбность).
- Да, безобразие с царских времен. Ходят тут и ходят, смотрят и даже ри-су-ют! (все еще недружелюбно пробурчал пролетарий с особым акцентом на слово "безобразие" и брезгливое "ри-су-ют").
- Ну так красиво же! - я утвердительно прокомментировал безобразие, отключил классовый модуль, и сразу продолжил привычный алгоритм вопросов про жизнь. В глубине души владельцу двух окон даже нравилось, что его ничтожное существование проходит под восторженным взором людей. И причина этому - чужая Культура, которую он не только не сберег, но и не понял.

Из десятиминутного общения с её местной формой сложилась типовая картина.

Вдовец-пенсионер, имеет двух сыновей, с ними не видится, потому одинок и любит поговорить, даже не отпускает из разговора. Работал инкассатором, получил квадратные метры в нарезанном доме купца (окно на рыло), сразу отжал метры по соседству (+1 окно), снес весь внутренний декор, лепнину потолка, прочее "безобразие". Но кондиционер (за который стоило бы расстрелять не купца) не его, соседей, у него денег нет. Пенсия 13 000 рублей.

Я пытался выведать кто жил тут раньше, потому что интересны данные о самых старых обителей подобных трущоб. Оказалось, что лет пятнадцать назад почила последняя бабка с причудливым именем (пусть будет Паша), но т.к. инкассатор живет тут очень давно, бабка из первых заселенцев в роскошную недвижимость застала и революцию и военные годы (не ребенком), потому рассказывала разное в здравой памяти.

К примеру, что в войну был страшный голод не только в Ленинграде. Ленинград распиаренный европейский (и это важно) мегаполис и символ, навеки вошедший в мировую истории, а Средняя полоса, как и сегодня, как интернет и нахуй ненужОна, информации о ней очень мало. В 60-ые годы когда решили слепить великую историю, данные об этом стали затирать. Не принято "победителям" иметь четверть территории изуродованных инвалидов и каннибалов.

Голод довольно типовое явление для Поволжья и Урала, на прошлом сайте у меня была целая статья из архивов с людоедами Бузулука, с фотографиями (легко гуглятся).
Вот где был настоящий голодомор и при царе и, тем более, при большевиках, продукты отнимавших под дулом.

На улицах Оренбурга люди аналогично буквально падали от голода, вмерзали или лежали по домам. Их подбирали и ели, особенно если тело молодое. Баба Паша рассказала, что "богатые" люди (у кого были свиньи), кормили скотину человечиной, и сами ели уже свинину. Такая вот "очистка". У большинства же никакой скотины и запасов не было (вокруг ледяная пустыня степи), потому каннибализм был бытовым явлением.
Сама Паша не рассказала как выжала, но может какую котлетку и перехватила.

Поблагодарив за историю, мы поспешили домой, тем более что нарастал запах сероводорода вперемешку с едким запахом паленого пластика. Его богато жгли по всей улице-свалки, прибирались к Первомаю. Где то в гаражах жарили шашлык из кусков свинины.

Прошлую неделю провел в разъездах по Родине с заездами в села для мануальной терапии. Поездом. Один даже попался без дырки в сортире, с биотуалетом (блажь белого человека не срать в миску из под доширака в санитарной зоне).
Состав с сытыми москвичами шел в метрополию, потому имел кондиционер и розетки питания. Шиковал один в купейном.
Предложили еду из трех блюд входящих в цену билета (гречку с мясом, гречку без мяса, и гречку), отказался, получил удивительный вопрос:

- Как так не хотите? Уплочено же! Почему?
- Не хочу.

Ответ был не понят. Подарили бесплатный пальмовый пряник от РЖД и бутылочку воды. Я даже переспросил входит ли ништячок в стоимость билета. Входит, но чай к прянику 50 рублей.
Приятным бонусом шел новый, удобный матрас, а не те обоссанные свертки, в которых живут клопы еще первых большевистских революционеров.

Понравилось все, кроме перекочевавших из плацкарта "Чита-Адлер" ковриков и половиков, занавесок из мешковины, падающей в чай "гардины" (той палочки, на которой шторки должны держаться).

В окне пролетали унылые пейзажи весенней средней полосы. Сгнившие деревни, обугленные леса, выжженные черные плеши полей (зашвырнуть окурок из окна поезда в сухую траву и спалить колхоз имени Ленина - бесценно).
У моего любимого Тоцкого красовались заселенные руины двухэтажных панельных бараков со швами межплитных чиркашей (тут бы охуели даже жители замкадных клоповников - КАК ТУТ ЖИВУТ ЛЮДИ???), ржавая детская площадка, какая то свалка, пасущиеся в ней коровы (фермерское молочко, ням-ням). А перед всем этим бытовым великолепием, в застывшем море сухой грязи, грелись на солнышке чистенькие танки ...
Потому как военный городок. От такой гармонии захотелось пустить слезу и укусить пряник.

Вопрос только - нахуя они тут, с кем и за что воевать? Казахи хотят захватить наши залежи Оренбургских пуховых платков? Или может быть танками удобно гасить восстание школьников Навального?

Увы, не успел запечатлеть, хотя картина эта для здешних мест не диковинная. В остальном скучная обыденность в которую не хочется смотреть (фото на старенький айфон):



Не дай вам бог оказаться тут.
Потому читал книгу "Вилы" (о местном бунте крестьян). Бунт вышел говно; и книга.

Большая часть путей РЖД - непрезентабельная демонстрация необжитой, неуютной и бессмысленно огромной, и от того ненужной территории. Неудобной и некрасивой "природы". В этот период она особенно убога. Изгороди мрачных голых деревьев, насыпи, отвалы, канавы, безжизненные поля, захолустные станции, руины ржавых промзон и перегной колгозов.

Ближе к черноморскому побережью лучше, иногда открываются виды на водные просторы, засеянные поля Кубани, но в целом говно.
Любить местную природу, тем более гречку и Родину могут лишь те, кто не был в по настоящему красивых местах.



Но каждому свое.

Пошел искать те замечательные дома, что видел в гугле на купеческих улицах Российской Империи. Замкадом в старом центре всех губернских городов (как правило теперь это трущобы окраин) есть их исчезающие остатки.



Один из драгоценных артефактов дореволюционной архитектуры я нашел случайно в стоке платных фотографий и был поражен, что это Оренбург. Замкадная, степная, нищая пердь, а оказывается в прошлом - маленький Петербург.

"Усадьба Сазонова - объект культурного наследия охраняется государством", так гласило описание в поисковике. Неужели удача, подумал я, но тут же отогнал от себя светлые мысли, потому что про "государство" и тем более про его "Культуру" я знаю все и исчерпывающе. А уж если советские берутся что-то охранять ...

Не ошибся. По прибытию на месте, я обнаружил уже истлевший даже не труп здания с фото, а его буквальные кости-руины. Видимо фотография была сделана несколько лет назад, и в реальности ни забора, ни половины стекол не оказалось. Когда то висели муляжи камер, чьи провода вели вникуда:



Про уровень культуры и отношения к наследию исчерпывающе. Первая мысль от увиденного: "Этот народ не заслуживает ни прошлого (оно им чужое), ни будущего." Потом успокоился, в конце концов я на кладбище и было бы странно обнаружить тут жизнь.

Мы молча рассматривали остатки красоты - окна второго этажа. Здание буквально осыпалось на глазах, даже непрофессионалам было понятно - никакая реставрация уже невозможна. Тут как с зубами, необходима хотя бы одна не гнилая крепкая стена фасада, но её не было. Не было даже дверей, лишь забитые дсп проемы:



В это время из такого дверного портала появилась опухшая морда агрессивного советского пролетария. С выражением "хули пасете?" сразу начала требовать деньги, нападая на моего некрупного компаньона. Я одобрил субсидирование.
Деньги в количестве россыпи монет были переведены в офшор брюк, репутация у фракции Бомжей поднялась до отметки лояльности. Бомж поинтересовался не желают ли джентльмены экскурсию внутри.

Внутрь не хотелось, т.к. запах говна из чрева усадьбы буквально сшибал с ног, а я по глупости надел приличное. Кроме того, не известно сколько членов его клана располагалось внутри и пожелай они завладеть моим итальянским стафом, сделать это не составило бы труда.
Прикопают там же, не нашел бы никто, т.к. этот район города, хоть и является центром, но больше напоминает забытый богом трущобы. При чем забытые еще лет сто назад. А когда то это была самая богатая и красивая улица (в следующей статье покажу вам другие дома).

Снаружи было понятно, что смотреть уже не на что. Не осталось ни конюшни, ни каретной, ни подвала-холодильника для хранения льда. Блять! "Подвала для хранения льда ...". Вот как надо жить!
Я закрыл глаза и смоделировал фантазию - Представил как мощный русский купец с окладистой бородой приезжает на выписанной из европы карете (с мягкими рессорами) и его встречают свежими блинами с черной икрой и бокалом шампанского, тоже выписанного из европы, с кусочками льда.

"- Проснись, братан, тут бомжи обосрались!"

Даже ублюдские пластиковые рамы (в реставрацию чужих технологий аборигены не могли никогда) были спиздженны старыми квартирантами. Я нашел на местном сайте тому объяснение:

Жильцы выехали из дома, захватив с собой пластиковые окна (к слову, старые деревянные окна в здании местами остались). В настоящее время дом городской усадьбы А.А. Сазонова 1904-1905 годов постройки расселен.

Дворик напоминал мусорную свалку.



Затаив дыхание я просунул голову в разбитое окно, подождал пока глаза привыкнут к темноте, осмотрелся. Не было даже пола, т.е. никаких артефактов прошлого или хотя бы элементов лепнины. Примерно такое описание я и читал в местной газетенке от 2018 года:

Вместо половины окон и всех дверей черными дырами зияют пустые проемы. В комнатах царит разруха, разбросаны обломки старой мебели и пожитков прежних хозяев, а также повсеместно следы пребывания новых обитателей – лиц без определенного места жительства. Успели наследить в усадьбе и охотники за древностью: практически во всех комнатах вскрыты дощатые полы и местами в стенах разобрана кирпичная кладка – видимо, металлоискатель "кладоискателей" среагировал на какой-то металл, содержащийся под половицами и в стенах здания. Соседи говорят, что прежние жильцы, переезжая на новые квартиры, прихватили с собой и кованые ограждения балкончиков, более ста лет украшавшие фасад усадьбы.

Как выглядел дом несколькими годами ранее (даже спустя стол лет и пережив несколько поколений советских блох, что насиловали его фасад - величественно):



Надеюсь не надо объяснять, что бывшие владельцы это расселенное советское быдло. Что стало с оригинальными купцами понять не сложно, в лучшем случае они бежали.

В это время бомж кабанчиком сгонял на второй этаж, где уцелели стекла, и оттуда привел к нам свою подружку - существо еще более опухшее, возраста ~ 30-60 лет. Не смотря на стройную фигурку, худые ножки и подростковую курточку на ней сложно было угадать возраст (лицо "дамы" напоминало боксера Дениса Лебедева после боя с Гильермо Джонсом).

"Красивый у вас второй этаж! Вот любуемся" - произнес я. Дама зардела даже сквозь и без того гранатовый оттенок щек. "Я там живу, ыыы" - стала возить ножкой в детском ботиночке.

"Знаете кто тут жил?" - продолжил я дружелюбно. Существо не отвечало. Смущалось. Видно было, что мужина призвал ее в целях показать диковинных гостей, т.е. тупо развлечь.

"- Теперь вы живете тут?" - я продолжил.
"- Нет, меня мамка выгнала, я ушла сюда ночевать. А муж (кивает на мужика) за мной ушел", заплетаясь сообщило существо.
"- Он у вас рыцарь, не бросил!" - похвалил я мужа, от чего оба уже млели как коты на солнце.

Поняв что никакой стоящей информации не получу, я протянул запасенные сто рублей. Бомжи не верили, что такое возможно и тут же отправились в романтическое путешествие. За бояркой.

А мы пошли на другие могилы, осознав, что совсем скоро время закончит с этой главой истории, стерев ее навсегда. Мы последние люди кто увидел труп культуры прошлого. Местным она точно не интересна.

В течение пяти лет в Оренбурге опустели более 50 таких старинных особняков, 30 из них имеют статус объектов культурного наследия, остальные признали ценной исторической застройкой. А так, как на полную реконструкцию из тлена (как того требует закон) в бюджете денег не заложено. Примечательно, что закон запрещает повреждение или уничтожение зданий, являющихся объектами культурного наследия. Однако если через какое-то время мы и не увидим здесь бульдозер, подминающий под себя кирпичные стены старинного дома, то вполне возможно, что памятник архитектуры просто-напросто сгорит от какого-нибудь костерка, разведенного холодной ночью теми же бомжами из обломков напольных досок.

orenburg.bezformata.ru

Последние несколько дней воняет так, что кажется если зажечь спичку - пизданет целый город. Западное промышленное оборудование изнашивается (огненные факелы Барад-дура на горизонте не только горят, но уже и коптят как вулкан). Деградация особенно стала заметна в последние несколько лет; авария за аварией.
Ну и весь этот "панельный фонд за горизонт" если не взлетит, то обрушится сам. Сгнило все нахуй.
Гетто моего райончика (у панельки на переднем плане я набираю воду):


СмС оповещение приходит с задержкой, когда ты уже надышался и воспалилась слизистая, т.е. на следующий день. А когда травят по жесткому, уже ничего не приходит, например сегодня. Кашель. Головная боль.

Проверяя окна на щели, из которых под напором вдувается газ (ветер такой, что ставни трещат) наткнулся на удивительно точную передачу моих мыслей:

Основной сюжет которого типичен для голливудского кинематографа: один или несколько рыцарей при помощи электрических пил и автогенов борются с вгнездившейся в недра западного острова - звездолёт, подводная лодка - коллективистской плесенью: осьминогоподобной заразой, которая высасывает у них мозги, кромсает их такие удобные отдельные европейские тела железными зубами и клешнями. И самое ужасное, кульминация - когда лица пожранных чудовищем членов экипажа проступают на его туше и просят ещё сопротивляющихся: убей, убей МЕНЯ, помоги МНЕ. А кому МНЕ? Его-то, как "я", уже нет. Но он живёт. Как элемент восточного коллективистского спрута. И его автогеном. А он кричит, визжа, дрыгая щупальцами, плюясь царской водкой. Да.

И эта мистерия переживается в России как быт, как вдруг ощущаемый столб атмосферы, давящий человека, вдавливающий в почву. Каждый день, час, минуту. Везде. Всюду. Во всём. От расползшихся шнурков на ботинках и криво ввёрнутой в потолок лампочки до Чайковского и Достоевского. И всюду, без просвета. И без азиатской слепоты. Всё видно, всё прозрачно в морозной хрустальной русской ночи, освещённой огромной волчьей луной.
...
Поэтому-то я и хочу вырваться из этого отвратительного русского мира. Он мне неинтересен. Я некоторая сущность. Мой мир конечен. Я через какое-то не такое уж большое количество лет умру. Мне необходимо бесперебойное поступление а) свежего воздуха; б) качественной еды и питья; в) правильной и объективной информации. Кроме того, мне необходима нормальная жилплощадь, рассчитанная на традиции и привычки белого человека, и необходимость находиться в достаточно простых ситуациях. Не в ситуации нищего гениального драматурга, пишущего пьесу о своём пребывании в сумасшедшем доме, а в ситуации располагающего некоторыми средствами джентельмена, снимающего виллу в Швейцарии. Но как мне этого добиться? Я с железной последовательностью использую единственно имеющийся у меня инструмент - мой разум.

Галковский
У него вышло. Увы, я не обладаю и пятой частью такого таланта. Но я что-нибудь придумаю. Или сдохну, вариантов нет.

До Франции надо продержаться, а там прибиться к табору цыган, чтобы не возвращаться никогда.